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第十七章

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只眼睛,他觉得自己也能成为像梵高一样的人物,他不会画画,就想当个大作家,可是他始终写不出好故事来,这怎么办哩?

    没关系,只要把作家们的名字改了,那东西就是自己的了,自己就可以成为作家了。

    他是这样想的,也是这样抄的,一抄就抄了七年,一边抄着,一边又咒骂着希望村埋没了他的才华,不懂他的伟大,一骂也骂了七年

    写完‘卫铭著’,卫铭满意点点头,把刚刚写下的两张稿纸整整齐齐摆放在办公桌上,他的作品又多了一篇,丑陋又厚了一层。

    卫铭的工作可还没完,他把抄写过的那张报纸拿开,又在底下的报纸里翻到他所需要的内容,脸上又荡起了笑,他的钢笔再次开始一段漫长的征程,这段征程的末尾依然是‘卫铭著’三个字。

    摊在桌上的报纸一张张减少着,卫铭的作品一张张增加着,他的钢笔走过一段又一段路,虽然疲惫不堪,可却没有再像昨夜那样遇到沟坎,顺利极了。

    抄完最后一张报纸,再次把‘卫铭著’三个字写在最后,卫铭头顶上原本齐整的黑发已经变得散乱不堪,无力垂落下来,他的脸上也盖着一层深深厚厚的疲惫,像刚刚走过一段很远很远的路。

    书房里的灯依旧幽幽亮着,窗外的天空也开始亮了,沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白,卫铭放下手里的钢笔,抬头看了眼,摇摇头笑了起来:“找回了灵感,却连觉也睡不上。”

    把写下的稿纸叠放齐整,卫铭动手把散乱的报纸收拢起来,从办公桌底下拿出一个大大的铁盒子,没有盖子,上面铺了一层厚厚的黑,那是火焰留下的颜色。

    他又从抽屉里拿出一个打火机,脸上荡起一阵笑,在丑陋的笑声里,打火机蹿出了蓝黄色的火,它卷动着裹住了泛黄的报纸,肆意燃着烧着,发出噼噼啪啪的声响,同时还散出一阵浓浓烈烈的黑烟,格外呛人,顷刻间就灌满了这个小小的书房。

    卫铭的身子裹在黑烟里,眼镜的镜片反着火焰亮亮的红光,可那左眼里的光却更亮,亮得比火焰更刺眼,更炙热,更疯狂,也更丑陋

    这时候,书房的门在吱吱吖吖的声响中打开了。

    卫铭左眼里的光依旧刺眼,他抬头看过去,门前那道身影被黑烟罩住了,看不清晰,但他知道那是谁。

    卫铭说:“你来干什么?”

    冷娟说:“被浓烟呛醒,我以为是家里着了火,怎么,又在烧你抄完的报纸?”

    “哼。”

    黑烟稍稍淡了些,火光同样照在冷娟的脸上和身上,她沉默了一会,继续说:“停下吧,你再这样下去,人会废掉的。”

    卫铭左眼里闪动的光多了怒意:“你懂什么,我是一个大作家,大文学家,全世界都会知道我的名字。”

    冷娟叹了口气,看向卫铭的目光不再轻蔑,多了些柔和以及怜悯:“我知道你不是个作家,不是个文学家。”

    “我是!”

    “你自己也知道你不是。”

    卫铭笑了,摇摇头说:“你始终还是希望村人,你和他们一样愚蠢。”

    冷娟说:“你在这里待了三十年,你的根也早扎在了这片土壤里。”

    “我和你们不一样!”卫铭脖子上因为愤怒涌出了虫子一样的青筋:“你可以看轻我,但时间会证明我的伟大!”

    冷娟不说话了,任由火光再如何艳丽,她的眼睛里也再反不出光来了,黯黯淡淡,像一盏刚刚熄灭的灯。

    泛黄的报纸还在铁盒子里噼里啪啦燃烧着,小小的书房再装不下浓浓的烟气,它们相互推挤着从窗户闯了出去,去到了一个更加广阔的天地,在那里化成轻雾散了。

    报纸烧完了,化成了轻飘飘的灰在铁盒上跳跳荡荡,再无法证明这个小小的房间里这一夜发生过的事,‘卫铭著’真的是‘卫铭著’了,至少在希望村这片土地上,没有人能够推翻这丑陋的一点。

    黑烟在房间里也散开了,卫铭这才发现,书房的门不知道什么时候已经关上了,只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡,让他有些厌恶。

    铁盒里的残灰渐渐褪去了红色,不再散出灼人的温度,卫铭拿起铁盒走出家门,来到屋子后边,借着亮起的天光,在黄土上挖了一个深深的洞,把灰烬倒进去,再把黄土严严实实填上。

    做完这些,他又笑了。

    天亮了,村人们还沉沉睡着,没有人会知道,这里刚刚埋下一堆轻飘飘的灰手机用户请浏览阅读,更优质的阅读体验。
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